У меня в ноге игла, уже который день. Крайне мешает ходить. Куря на балконе почему-то очень просто подумал, что если бы она была, скажем, в сердце, или в солнечном сплетении, было бы как-то привычнее и правильнее. Ну, или, может быть, в придатках.
Не читаю, не совершаю круги на троллейбусах. Не хочу веществ, не хочу еды, не хочу карт. Не то чтобы не хочу: не замечаю вероятности, статичен и растерян. Отнять у меня рутину - иронично и злобно, какое-то дешёвое трикстерство.
Надираюсь каждую ночь; И думаю, что надо думать, но "лишь о том всё время думаю, как сделать так, чтобы не думать ни о чём". Как правило, через 2 часа концентрация этанола в крови спадает, и становиться просто карусельно и мерзко.
Хм, пытался летать, но споткунлся о шины. Лихорадочно соображал, где повеситься: не придумал, ибо под ногами стали мелькать кролики (прозрачные и сизые), спирт уносил куда-то в пол, а ещё надо было бинтовать руку. Это всё так...привычно. Писать, конечно, мерзко, но не слишком. Настораживает.
Такое ощущение, что болезнь (если она есть) придумывает меня, а не я её. По шторам ходят волны, по аолосам - маленькие лоа, а мне скучно даже вытягивать какой-то пафос из этой болотной жижы, хотя я отчаянно пытаюсь.
Сегодня меня будут тыкать носом в зрелость. даже бумажку дадут. Спутанные чувства. Такое ощущение, что я родился стрёмным кактусом в горшке: уже созревший, поливать бессмысленно, годам к двадцати отрастит щупальца и стухнет где-нибудь в углу.
Устал от бесконечных ссор с Ни. Вероятно, это необходимо описать.
Уже сутки думаю. Из серии "а друзья любили и бросали первые камни".
Тотальное ощущение...свободной пространции.
"Меня ведут без головы, со слов сестры я буду мёртв"